Dadá: Bordando o Cangaço
Um texto lindo da escritora Lia Zatz sobre Dadá e a vida no Cangaço. A autora informa que o livro, que conta a sobre o cangaço e a vida da cangaceira e exímia bordadeira Dadá, é baseado na realidade. A entrevista, porém, nunca foi feita. É primorosa obra de ficção.
“– É verdade que a senhora só tinha doze anos quando entrou para o bando de Corisco?
– Treze.
– E como é que a senhora tomou essa decisão de virar bandida, cangaceira?
– Primeiro que tudo, eu nunca fui bandida. Depois, Corisco me carregou à força. E agora, se for pra fazer esculacho de minha vida, da de Corisco, me chamar de bandida, vamos é já parando por aqui, que fama eu já tive é muita na minha vida e quero mais não, quero respeito e sossego.
– Mas dona Dadá, como é que a senhora conseguia fazer bordado tão bonito, tão delicado, se viva embrenhada no meio da caatinga, fugindo da polícia?
– Ah, minha filha, é que a gente não vivia assim só fugindo e atacando. Tinha tempo de calmaria, tempo de amar e dançar, de parir e chorar, de coser e bordar…
– E como é que era a vida nesses tempos?
– Ah, era bom demais. Não tinha persiga, não sabe? Tudo ficava mais fácil. A gente vivia bem, com luxo, tinha vestidos escolhidos, tinha rouparia do jeito que queria, vestidos de seda, viu? Que aquelas roupas de couro, de pano grosseiro eram só para a viagem, para não rasgar as roupas bonitas na caatinga…
– Os homens traziam quando voltavam da expedição, ou encomendavam com os coiteiros: cortes de tecido, joias, perfumes. Iche! Eles disputavam para fazer de sua mulher a mais bonita, a mais bem vestida, a mais cheia de joias. E os homens também, era tudo vaidoso. Gostavam de se vestir bem, perfume então! Frasco de cheiro, que a gente chamava. Teve vez até de volante descobrir nosso esconderijo por causa do perfume – Dadá falou sorrindo.
– E comida? Verdade que vocês só comiam rapadura com farinha e água?
– Quem foi que te disse essa bestice? Jacuba era só para os tempos de luta, aí sim, faltava de tudo! Em tempo de calmaria, quando a gente tava em um abrigo bem seguro, iche! Comida não faltava. Era a fartura, era buchada, bode assado, farinha com carne assada no umbu.
– Era vida normal, então? Como se vocês estivessem em casa? Os homens descansavam das batalhas, as mulheres faziam as tarefas domésticas: cozinhavam, lavav…
– Menina, você tá mesmo é desinformada. Ó, vou te dizer uma coisa: mulher é que não ia pra beira do fogo, de jeito nenhum. Ela podia até lavar e temperar a comida, mas quem cozinhava eram os homens. Era bacana. Cada dia um cozinhava, outro lavava a panela, tudo organizado. Não tinha isso de “não faço”. Chamava, era seu dia, tinha de fazer. Tudo limpinho, ajeitado, acabava de comer, a gente dividia.
– Nossa, homens e mulheres dividindo o trabalho?
– Era sim. Costurar? Lavar roupa? Cada um que cuidasse da sua, podia ser homem, podia ser mulher.
– Puxa, do jeito que a senhora fala, parece que era o paraíso para as mulheres.
– Ah, não era não. Mas hoje eu não quero falar de coisa triste, só de festa. Porque no sertão a gente gosta muito de festa. Domingo em roça de sertão é dia de tocar realejo, cantar, dançar coco e embolada. E no cangaço a gente sentia falta dessa festaiada. Então, sempre que podia a gente organizava um baile, chamava tocador de realejo e cantador, e dançava até cansar. Vou te dizer, menina, que cangaceiro gostava tanto de música que até no meio de batalha com volante, tiro, facada, xingação de cá e de lá, os cangaceiros cantavam.
– Cantavam quê?
– O nosso hino de guerra, ué. E Dadá cantou:
OLÉ MULÉ
RENDEIRA,
OLÉ MULÉ RENDÁ
TU ME ENSINA
A FAZER RENDA
QUE EU TE ENSINO
A GUERREAR”
Excerto do livro de Lia Zatz: Dadá – Bordando o Cangaço. Editora Callis. 2004. Compilação de Zezé Weiss.
Era novembro de 2014. Primeiro fim de semana. Plena campanha da Dilma. Fim de tarde na RPPN dele, a Linda Serra dos Topázios. Jaime e eu começamos a conversar sobre a falta que fazia termos acesso a um veículo independente e democrático de informação.
Resolvemos fundar o nosso. Um espaço não comercial, de resistência. Mais um trabalho de militância, voluntário.
Jaime propôs um jornal; eu, uma revista. O nome eu escolhi (ele queria Bacurau). Dividimos as tarefas. A capa ficou com ele, a linha editorial também. Correr atrás da grana ficou por minha conta. A paleta de cores, depois de larga prosa, ele escolheu (eu queria verde-floresta).
Fizemos a primeira edição da Xapuri lá mesmo, na Reserva, em uma noite. Já voltei pra Brasília com a boneca praticamente pronta e com a missão de dar um jeito de imprimir.
Nos dias seguintes, o Jaime veio pra Formosa, pra convencer minha irmã Lúcia a revisar a revista, “de grátis”. A próxima tarefa foi montar o Conselho Editorial.
Jaime fez questão de visitar, explicar o projeto e convidar cada conselheiro/a pessoalmente (até a doença agravar, nos seus últimos meses de vida, nunca abriu mão dessa tarefa). Daqui rumamos pra Goiânia, para convidar o arqueólogo Altair Sales Barbosa, nosso primeiro conselheiro. “O mais sabido de nóis,” segundo o Jaime.
Trilhamos uma linda jornada. Em 80 meses, Jaime fez questão de decidir, mensalmente, o tema da capa e, quase sempre, escrever ele mesmo.
Na sexta-feira, 9 de julho, quando preparávamos a Xapuri 81, pela primeira vez em sete anos, ele me pediu para cuidar de tudo. Foi uma conversa triste, ele estava agoniado com os rumos da doença e com a tragédia que o Brasil enfrentava. Não falamos em morte, mas eu sabia que era o fim.
Outras 19 edições e cá estamos nós, sem as capas do Jaime, sem as pautas do Jaime, sem o linguajar do Jaime, sem o jaimês da Xapuri, mas na labuta, firmes na resistência. Mês sim, mês sim de novo, como você queria, Jaiminho, carcamos porva e, enfim, chegamos à nossa edição número 100. Fica tranquilo, camarada, que por aqui tá tudo direitim.
Zezé Weiss
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